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domingo, 18 de agosto de 2013

LORCA VIVE - MI PEQUEÑO HOMENAJE A LOS 77 AÑOS DE SU FUSILAMIENTO

Lo sabe todo el mundo: Federico García Lorca fue una criatura extraordinaria.





El 18 de agosto de 1936 era asesinado, por culpa de una denuncia anónima, fue detenido el 16 de agosto de 1936 por Ramón Ruiz Alonso, ex diputado de la CEDA.

Según Gabriel Pozo, Franco ordenó sepultar las pruebas del fusilamiento, aún hoy sigue sin aparecer su cuerpo.

Este 18 de agosto se cumplen 77 años de su asesinato, quien desde hace cuatro años es, cada vez más, el principal desaparecido de la Guerra Civil.

Pero como las mejores cosas de la vida suelen ser para quienes no las merecen, a Federico García Lorca le tocó sufrir. ¿Mártir? De ninguna manera, víctima de la intolerancia que reinó en la España bipolarizada política e ideológicamente, que parece se resiste a desaparecer aún en tiempos recientes.





"Como no me he preocupado de nacer, no me preocupo de morir"



Esa misma madrugada, la del 18 de Agosto, José Dióscoro Galindo, un maestro de escuela, Francisco Galadí y Joaquín Arcollas, dos banderilleros anarquistas y García Lorca, fueron llevados por el camino de Alfacar y ante un viejo olivar de la acequia que los mozárabes llamaban Aynadamar, "fuente de las lágrimas", les fusilaron. Antes de morir, su ejecutor Ruiz Alonso, justificó el crimen diciendo que el poeta "era rojo y maricón".






"Yo soy español integral, y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más. Yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista abstracta por el solo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. Canto a España y la siento hasta la médula; pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos"





LA LUNA Y LA MUERTE


La luna tiene dientes de marfil.
¡Qué vieja y triste asoma!
Están los cauces secos,
los campos sin verdores
y los árboles mustios
sin nidos y sin hojas.
Doña Muerte, arrugada,
pasea por sauzales
con su absurdo cortejo
de ilusiones remotas.
Va vendiendo colores
de cera y de tormenta
como un hada de cuento
mala y enredadora.


La luna le ha comprado
pinturas a la Muerte.
En esta noche turbia
¡está la luna loca!


Yo mientras tanto pongo
en mi pecho sombrío
una feria sin músicas
con las tiendas de sombra.


4 comentarios:

María Torres dijo...


A ti Federico, allá donde te encuentres ...

¿Dónde yaces Federico? 77 años han pasado sin saber, sin conocer tan siquiera la fecha exacta en que te obligaron a callar tu verso con un puñado de metralla, como a tantos otros, ojos vendados, manos atadas, espalda contra tapia, bajo la bandera del genocidio aún impune del franquismo.
2011/08/ti-federico-alla-donde-te-
http://buscameenelciclodelavida.blogspot.com.es/encuentres.html

La Cueva Boreal dijo...

Me entran escalofríos..., querida Inma.
El silencio también se escucha, aunque se piense lo contrario y parezca un contrasentido.
Gracias por recordar, por amar y compartir tu magia y la de tantos otros.
Besos de corazón!!
.

INMA dijo...

Gracias María, por tus bellas palabras y ese blog maravilloso que tienes. Un beso

INMA dijo...

Hola guapo, el silencio es atronador, eso dicen, y lo creo. Es bonito recordar a este gran hombre, aparte de poeta un ser sensible y comprometido. Su muerte fue un asesinato atroz, que aunque pasen todos los años del mundo, nunca se comprenderá, tampoco que haya gente tan imbécil, tan cruel e inhumana.

Muchos besos, para ti y para la guapa Yolanda, espero que esteis de lujo y disfrutando de tu tierra.

IDA VITALE

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