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sábado, 28 de febrero de 2015

ROMANCE SONÁMBULO - FEDERICO GARCÍA LORCA

"Cada cosa tiene su belleza, pero no todos pueden verla"
(Confucio)

Alfred Lambart, 1931

Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar
y el caballo en la montaña.
Con la sombra en la cintura
ella sueña en su baranda,
verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde.
Bajo la luna gitana,
las cosas le están mirando
y ella no puede mirarlas.

*

Verde que te quiero verde.
Grandes estrellas de escarcha,
vienen con el pez de sombra
que abre el camino del alba.
La higuera frota su viento
con la lija de sus ramas,
y el monte, gato garduño,
eriza sus pitas agrias.
¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde...?
Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde,
soñando en la mar amarga.

*

Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo,
mi cuchillo por su manta.
Compadre, vengo sangrando,
desde los montes de Cabra.
Si yo pudiera, mocito,
ese trato se cerraba.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir
decentemente en mi cama.
De acero, si puede ser,
con las sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo
desde el pecho a la garganta?
Trescientas rosas morenas
lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele
alrededor de tu faja.
Pero yo ya no soy yo,
ni mi casa es ya mi casa.
Dejadme subir al menos
hasta las altas barandas,
dejadme subir, dejadme,
hasta las verdes barandas.
Barandales de la luna
por donde retumba el agua.

*

Ya suben los dos compadres
hacia las altas barandas.
Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas.
Temblaban en los tejados
farolillos de hojalata.
Mil panderos de cristal,
herían la madrugada.

*

Verde que te quiero verde,
verde viento, verdes ramas.
Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba
en la boca un raro gusto
de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime?
¿Dónde está mi niña amarga?
¡Cuántas veces te esperó!
¡Cuántas veces te esperara,
cara fresca, negro pelo,
en esta verde baranda!

*

Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana.
Verde carne, pelo verde,
con ojos de fría plata.
Un carámbano de luna
la sostiene sobre el agua.
La noche su puso íntima
como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos,
en la puerta golpeaban.
Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas.
El barco sobre la mar.
Y el caballo en la montaña.


2 de agosto de 1924

Federico García Lorca




"A mi pobre Andalucía no me la comprende nadie: es una tierra metía en un corazón muy grande, que llora con alegría."

¡¡ VIVA ANDALUCÍA LIBRE !!


MARGUERITE YOURCENAR - MEMORIAS DE ADRIANO



"Una parte de cada vida, y aun de cada vida insignificante, transcurre en buscar las razones de ser, los puntos de partida, las fuentes. Mi impotencia para descubrirlos me llevó a veces a las explicaciones mágicas, a buscar en los delirios de lo oculto lo que el sentido común no alcanzaba a darme. Cuando los cálculos complicados resultan falsos, cuando los mismos filósofos no tienen ya nada que decirnos, es excusable volverse hacia el parloteo fortuito de las aves, o hacia el lejano contrapeso de los astros."


Marguerite Yourcenar, fragmento de "Memorias de Adriano", (traducción de Julio Cortázar)


lunes, 23 de febrero de 2015

CUARTO CRECIENTE- J.M. CABALLERO BONALD

Frederick Arthur Bridgman


Cuando Aljarifa recorrió la alfombrada penumbra de aquel burdel de Chauen,
todo el lujoso azogue de su cuerpo adquirió un grado de desnudez deslumbradoramente irracional. 
Cerca de allí se abrían las tiendas de los nómadas y una enfermiza música se iba dignificando entre las hojalatas y los vellocinos. 
La habitación olía a almoraduj y a papeles de Armenia, mientras un vaho de animales nacidos en cautividad salía del mullido sopor de las almohadas. 
Y así hasta que el tiempo se detuvo en un friso taraceado de estrellas de albayalde, entre cuyos emblemas discurría una luz acrobática parecida al letargo. 
Pero ella, la regidora del cuarto creciente, era una flor lasciva instalada en la noche.
Era la araña que copula sin dejar de bailar entre una algarabía de ajorcas y sonajas.
El esmaltado vientre vibraba en el diván como un espasmo de pandero y un mundo de sacrales lujurias sincopaba de pronto la rítmica hegemonía de los pezones. 
Canon de la hermosura, su único error había consistido en rasurarse el pubis
cuando medio entendió que descendía por línea colateral de los Abencerrajes.



J.M. CABALLERO BONALD, poeta, novelista y ensayista español nacido en Jerez de la Frontera, Cádiz, en el año 1926. 
Estudió Astronomía en Cádiz y más tarde Filosofía y Letras en Sevilla y Madrid. 
Militante anti-franquista, pertenece al grupo poético de los 50 junto a José Ángel Valente, Claudio Rodríguez, José Agustín Goytisolo y Jaime Gil de Biedma, entre otros.




"Y tú me dices
que tienes los pechos vencidos de esperarme,
que te duelen los ojos de tenerlos vacíos de mi cuerpo,
que has perdido hasta el tacto de tus manos
de palpar esta ausencia por el aire,
que olvidas el tamaño caliente de mi boca (...) "


domingo, 22 de febrero de 2015

ME SIENTO PEZ FUERA DEL AGUA


"Pero el silencio es cierto.

Por eso escribo.

Estoy sola y escribo.

No, no estoy sola.

Hay alguien aquí que tiembla.."


Alejandra Pizarnik




MUJER-PEZ, MAGRITTE



En un mundo que se desmorona (iba a decir lentamente pero lo hace a una velocidad vertiginosa), ¿a quién le puede importar ya el sufrimiento ajeno?, ¿quién sigue teniendo el poder de sorpresa que antes teníamos?.

Ya todo parece previsible, leemos que hay hambre y seguimos con nuestra vida o que se siguen matando los humanos entre sí y también, nos basta con solidarizarnos en alguna red social y ya hemos limpiado nuestras conciencias. 

Triste ¿no? 

Si no somos capaces de empatizar con las personas que tenemos cerca de nuestras vidas, me pregunto cómo lo íbamos a hacer con las que están bien lejos, en un puro sufrimiento. 

¿Por qué el ser humano se ha vuelto tan egoísta? 

¿Cómo hemos llegado es esto? 

¡Qué mundo más feo nos ha tocado vivir! 

Y me vuelvo a repetir una y otra vez ¿Qué me hace llorar así? ¿Cómo paliarlo? 

Resulta que estás mal, todos ven que estás mal, hundida, escondida, trepando paredes y rincones, silenciosa, miedosa, en donde cualquier ruido es un enemigo, y se me pide que sea yo la que vaya a mis amigos, la que haga el esfuerzo infinito que no tengo, y si no lo haces, entonces, eres mala, egoísta, un asquito de mujer que ya no vale la pena, un despojo, algo de lo que apartarse, y cada cual se miente a sí mismo con excusas absurdas. 

Esto me hace pensar en muchas cosas. Que los seres humanos se han vuelto inmunes a las emociones más cercanas. Y que nunca fui una mujer importante para ninguno de ellos. O quizás que me he vuelto egoísta yo. Y que las personas "sirven" siempre que estén contentas y sean útiles, en caso contrario ya no valen. 

Porque entonces ya te tachan de pasiva, poco luchadora, en fin, una mujer que decepciona. 

Porque en este mundo desmoronado sólo valen las personas 

fuertes, 

sonrientes, 

luchadoras, 

con garra.... 

y si no lo eres, te echan a la hoguera al igual que en la Edad Media. 

Es decir, hay que fingir estar bien, hay que dar esa impresión de que todo va perfecto y de que sigues siendo esa mujer fuerte y luchadora. Fingir. Guardar sentimientos. Aparentar. Disimular. Sonreír. 

Me siento pez fuera del agua, me niego a seguir esas pautas, mis últimos coletazos de pez moribundo expiran y se estremecen ante tanta frialdad y ante un mundo tan hipócrita. 

¿Qué me hace llorar así? Esto no debería estar pasando. 

No puedo ser libre en este mundo. Así como está hecho. Así, tan sólido. Él , tan sólido. Quiero desmigajarlo, volverlo frágil, humano. 

Son mis últimos días de pez, el tiempo degrada mi cuerpo para transformarlo en sol.






TRENZARÉ MI TRISTEZA, UN PRECIOSO RELATO

FOTOGRAFÍA: Candelaria Rivera de la serie "Amor de Campo". Tomada en Nicaragua.


Decía mi abuela que cuando una mujer se sintiera triste lo mejor que podía hacer era trenzarse el cabello; de esta manera el dolor quedaría atrapado entre los cabellos y no podría llegar hasta el resto del cuerpo; había que tener cuidado de que la tristeza no se metiera en los ojos pues los haría llover, tampoco era bueno dejarla entrar en nuestros labios pues los obligaría a decir cosas que no eran ciertas, que no se meta entre tus manos- me decía- porque puedes tostar de más el café o dejar cruda la masa; y es que a la tristeza le gusta el sabor amargo.

Cuando te sientas triste niña, trénzate el cabello; atrapa el dolor en la madeja y déjalo escapar cuando el viento del norte pegue con fuerza. Nuestro cabello es una red capaz de atraparlo todo, es fuerte como las raíces del ahuehuete y suave como la espuma del atole.

Que no te agarre desprevenida la melancolía mi niña, aun si tienes el corazón roto o los huesos fríos por alguna ausencia. No la dejes meterse en ti con tu cabello suelto, porque fluirá en cascada por los canales que la luna ha trazado entre tu cuerpo. Trenza tu tristeza, decía, siempre trenza tu tristeza.

Y mañana que despiertes con el canto del gorrión la encontrarás pálida y desvanecida entre el telar de tu cabello. Trenza tu tristeza, decía, siempre trenza tu tristeza…

Autora: Paola Klug



ÁNGELA FIGUERA – CARNE DE MI AMANTE

"Yo no iba sola entonces. Iba llena
de ti y de mí. Colmada, verdecida"


Jan Saudek


Mármol oscuro y caliente
tallado en músculo y fibra.

Carne de mi amante, carne
viril y prieta de mi vida.

Suave y blanda entre mis dedos;
fuego bajo la caricia.

Dulce y sabrosa a mis labios
como una fruta mordida…
Carne de mi amante, carne
tan mía como la mía.



Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 1902 - Madrid, 1984)


viernes, 20 de febrero de 2015

RAOUL DUFY - EL MAESTRO DEL COLOR, DESPIERTA EMOCIONES EN EL MUSEO THYSSEN


Raoul Dufy el pintor fauvista, maestro del color, compañero de Braque y gran discípulo de Matisse.

Raoul Dufy, el encantador, el creador de un arte colorista y vivo, alegre y ensoñador, sencillo y al mismo tiempo, atrevido y dinámico.

La alegría que transmite el cálido colorido de sus obras son dos de las señas de identidad de este artista francés.


Casino viejo, 1927-1928 (detalle)



El Museo nos propone, en una retrospectiva con 93 obras, una relectura de la obra de Raoul Dufy (1877-1953) uno de los reconocidos pintores fauvista que convivió en el París bohemio de principio de siglo.

En esta exposición podremos fundirnos en el imaginario plagado de colores intensos y bucólicas estampas de este genio francés de la pintura hasta el próximo 17 de mayo.

Considerada una de las figuras claves en el desarrollo de la pintura de colores puros y tintas planas impulsada por Matisse, Raoul Dufy pertenece al grupo de fauvistas de Le Havre junto a George Braque. 




La pequeña palmera, 1905

Autorretrato, 1905
La playa de Sainte-Adresse (1906).

Plataforma marítima del Casino Marie-Christine, Sainte-Adresse, 1906.

Estatua con dos jarrones, 1908.


En 1906 participó en el Salón de los Independentistas dando a conocer sus propias interpretaciones sobre el color y la forma. Una de las indagaciones que pronto le llevará a engrosar las filas del cubismo. 
En 1907 conoce a Picasso, quien influirá enormemente en su obra posterior.

La exposición muestra, además de importantes pinturas de distintas épocas, varios grabados y dibujos preparatorios, donde descubrir el lado más intimista del Dufy maduro.


Barcos y barcas, Martigues, 1907-1908.

Asimismo, la exposición muestra por vez primera los dibujos preparatorios que Dufy realizó para el Bestiario de Apollinaire, junto a varios de sus grabados. 


El pavo real, ilustración del Bestiario o Cortejo de Orfeo de Guillaume Apollinaire, 1910-1911

La chasse, ilustración

El bello verano , tapicería de lana tejida en Aubusson. 1941.

Naturaleza muerta con torre blanca, 1913


“Ese método de calcar la naturaleza me llevaba hasta el infinito, hasta los meandros, hasta los detalles más menudos, los más fugaces. Y yo me quedaba fuera del cuadro”. (Raoul Dufy)


Ya no se trata, pues, de reproducir fielmente la realidad exterior, sino de crear una interpretación lírica de la naturaleza con la intención de despertar emociones a través del color.



La gran bañista, 1914.

El campo de trigo, 1925

Casino viejo, 1927-1928

Ventana abierta, Niza, 1928

La reja (1930)

Dufy, que nunca se sintió cercano a los pintores impresionistas, ha sido habitualmente considerado como un pintor hedonista, el pintor de los placeres de la vida moderna.

Esta exposición busca redescubrir la faceta más introspectiva, reflexiva y personal de uno de los artistas más revalorizados en las últimas décadas.


Puerto con velero. Homenaje a Claudio de Lorena, 1935.

Sainte-Adresse, el carguero negro, 1951.

Naturaleza muerta con violín. Homenaje a Bach, 1952.

Jarrón con espigas de trigo, 1934.



Hasta el 17 de Mayo en el Museo Thyssen-Bornemisza.
Paseo del Prado 8, 28014 Madrid, España
Metro: Banco de España.
Horario: Martes a domingo (10-19h). Sábados (10-21h)


*.- Y si quieres una visita guiada, os recomiendo Aularte, y con profesores extraordinarios: 

Viernes, 10 de abril a las 17 horas.
PRECIO DE LA VISITA: 12 €
PRECIO DE LA ENTRADA: 9 €

Ver más detalles e inscripción en:





Autorretrato, 1898
Pequeña biografía de Dufy

Dufy nace en El Havre en 1877 y muy temprano se manifiestan su afición y sus dotes para la pintura. A los dieciocho años de edad ingresa en la École des Beaux-Arts de Le Havre, donde conoce a Othon Friesz

Por. esa época le influyen los «artistas de la modernidad». Entre 1895 y 1898 pinta paisajes y escenas de género al estilo de Boudin, Corort o Sisley. 

En 1899 se traslada a París, matriculándose en la École Nationale des Beaux-Arts. Asiste a las clases de Léon Bonnat y profundiza en el estudio de los pintores impresionistas y postimpresionistas.


En. 1907 abandona a los fauves y se alista en las filas cubistas, donde se codea con Picasso, Derain y Léger. 

En. 1919, recién terminada la Primera Guerra Mundial, Dufy desarrolla un estilo más personal. Su grafía adquiere mayor agilidad y energía, su paleta se aclara. Se instala en el sur de Francia y viaja por la cuenca mediterránea

Pinta composiciones con orquestas, marinas y carreras. Le gusta plasmar la alegría y el movimiento

Dufy fallece en Forcalquier en 1953. Deja una obra muy copiosa, compuesta por unos tres mil cuadros al óleo, seis mil acuarelas, cuatro mil dibujos de gran tamaño, mil quinientos estampados para tela, grabados, xilografías, piezas de cerámica e incluso tapices




domingo, 15 de febrero de 2015

ALLEN GINSBERG - VOZ SOLIDARIA DISPUESTA A HACER DEL COMPROMISO UNA RAZÓN DE VIDA

"El peso de este mundo
es el amor.
Debajo de la carga de la soledad,
debajo de la carga
de la insatisfacción

el peso,
el peso que cargamos
es amor.

¿Quién podría negarlo? .."



Allen Ginsberg (1926-1997), poeta norteamericano nacido en Newark, Nueva Jersey. Portavoz de la Beat Generation de los años cincuenta, cantor de la América underground y voz de vagabundos y marginados, su libro Aullido (1956) constituye una crítica furiosa contra las falsas esperanzas y rotas promesas de la historia de su país. 

Compartió amistad con, entre otros, Jack Kerouac, Neal Cassady, William S. Burroughs, Patti Smith, Gregory Corso, Herbert Huncke, Rod McKuen y Bob Dylan.

Otros libros de poesía son Kaddish (1961), Sandwiches de realidad (1963), Noticias del planeta (1968) y Sudario blanco (1987). Sus Cartas del Yagué (1963) interrelacionadas con TV baby poems (1967) expresan con un lirismo casi místico sus sentimientos anarquistas

Tuvo una participación activa en los grupos que se opusieron a la guerra en Vietnam, se asoció al Movimiento por los Derechos Civiles y dio su apoyo a todas las organizaciones defensoras de la libertad de expresión. Es reconocido además como uno de los padres espirituales del Flower Power y del hippismo, movimientos sociales que se extendieron por el mundo entero. Las minorías étnicas, sexuales y religiosas hallaron en él una voz solidaria dispuesta a hacer del compromiso una razón de vida. Fue arrestado en varias ocasiones por encabezar marchas de protesta de toda índole. 



Aullido para una nueva generación

"He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la locura,
famélicos, histéricos, desnudos,
arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de un colérico
picotazo,
pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la noche,
que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con vacías
miradas, velaban fumando en la sobrenatural oscuridad de los pisos de agua
fría flotando sobre las crestas de la ciudad en contemplación del jazz".




Lucha contra el sistema

A fines de la década pasada, Allen enseñó en la Universidad Columbia y a principios de esta en el Brooklyn College. Indudablemente, el sistema esperaba que en el invierno de su vida se calmara y se tranquilizara. 
Sin embargo, siguió arremetiendo contra el sistema y todo lo que representa. 

Sus últimas obras atacaron la política de crueldad, la guerra contra los pobres y las mentiras e hipocresía de la clase dominante. Trabajó con Ed Sanders para agregarle nuevos versos al himno tradicional religioso "Amazing Grace" sobre la situación de los sin techo. 
Allen sabía a ciencia cierta que los mandamases de este país son "gente que se dice cristiana pero que odia a los pobres" y que demuestran una "inteligencia satánica" para atacar a los pobres. 
A principios de 1995, Allen escribió una potente respuesta a Newt Gingrich y el Contrato con América de los republicanos. El poema, titulado "Balada de esqueletos", contiene las siguientes estrofas: 

"Dijo el esqueleto militar/Compra bombas estrellas/Dijo el esqueleto de clase alta/Mata de hambre a madres solteras/Dijo el esqueleto subdesarrollado/Envíame arroz/Dijo el esqueleto de las naciones desarrolladas/Vende tus huesos para hacer dados".







Allen nunca dejó de hacer llegar sus rayos de luz a nuevas generaciones de rebeldes. En una entrevista reciente le preguntaron qué haría si hoy, en esta época oscurantista, tuviera 20 años. Allen respondió, sin vacilar, que le encantaría escribir un "Aullido II" sobre el presente. 
Dijo que ojalá algo bueno resultara de la situación actual en el sentido de refrenar "el poder de Estados Unidos para joder al mundo". 

También dijo que habría que salvar el "alma de la nación", y que para eso sería necesario incluir en el poema una lista de los pecados cometidos por Estados Unidos aquí y por todo el mundo, como derrocamientos de gobiernos, invasiones, guerras, la masacre de indígenas, la esclavitud y continua opresión de los negros. 

Y concluyó: "El gobierno es manipulador y lleno de hipócritas que huyen de los verdaderos problemas de la ecología, la sobrepoblación, el sufrimiento de las clases bajas, la bancarrota del sistema médico, la gente sin techo, la desnutrición, la división entre las razas y la cuestión de la droga". 


Los que estuvieron al lado de Allen antes de morir, dicen que escribió poemas febrilmente hasta el derrame cerebral que lo llevó al coma. Quién sabe, tal vez las viejas o nuevas palabras de Allen se enrosquen algún día, ojalá pronto, en un cerebro joven y quizás nazca un "Aullido II" o algo mejor. 




¿Qué nos conmueve de un poeta a pesar de su tiempo y de sus filiaciones sino sus procedimientos poéticos y lo que excede esas "formas políticas", inocencia o articulación rítmica de los afectos?

sábado, 14 de febrero de 2015

CARNAVAL POLÍTICO - UN ORGULLO DE PAÍS, UN DESECHO DE PAÍS ...CARNAVAL DE BASURAS POLÍTICAS

(El cartel del Carnaval 2015 diseñado por el Ayuntamiento de Madrid)


Todo el mundo disfrazado de demócrata. 
El PP haciéndonos creer que toda corrupción le es ajena, 
el PSOE en la batucada de la desunión, 
IU desfilando en andrajos, 
Podemos con las nuevas máscaras de la decencia y la remodelación del sistema. 
Los ciudadanos, atónito ante tanta desvergüenza, 
el Parlamento el gran teatro del mundo de Calderón,
los medios de comunicación con sus antifaces ideológicos y comerciales,
la justicia bailando con la más fea que se tapa con un bordado abanico, la gala del pertinaz baile de los imputados,
el Rey disfrazado de funcionario asalariado,
la Iglesia bajo el eterno carnaval de la fe,
los banqueros bailando el minué de la usura, los desahucios y el rap del rescate, los pobres desperdigados por el país vestidos de pobres disimulados,
los niños jugando a la rueda del hambre,
los parados con ojos de Gutiérrez Solana,
los ministros rientes y sonrientes no se sabe de qué y por qué,
los independentistas con sus antorchas encendidas de taifas agrupadas y prendidas con hilos,
los enfermos de hepatitis C enterándose de que el Sovaldi cuesta 800 euros en Egipto y 20.000 aquí,
España bailando montada en la carroza de la desigualdad, la injusticia y la trampa,
de las tradiciones brutales, de los machismos irredentos, de los vigentes refranes del siglo dieciocho,
la España de las prevaricaciones y de los cohechos, de los fanatismos de todo tipo, de las bochornosas televisiones, de los ricos riquísimos,
España acrítica y mentirosa, un orgullo de país, un desecho de país, de resignados y conformistas mayoritarios, de nuevos impulsos no se sabe si duraderos, al son del rigodón de la Europa más dura,
carnaval de basuras políticas, y sociales, y laborales, y económicas,
carnaval de represión y mano dura, de inmigrantes soportados como lacra, carnaval de incumplimiento de promesas, de reductos ideológicos inamovibles, de aduladores y lameculos, de dineros negros y fraudes,
inamistoso país, de comedia sin arte, país que están comprando los chinos, las multinacionales y los árabes, de declarados bienes culturales insólitos y esperpénticos,
de Constitución varada y envarada,
país de unos contra otros,
de democracia no aprendida,
de falsas cuaresmas y penitencias,
de condenados por dineros nunca encontrados ni devueltos,
de deseada cadena perpetua,
país donde la decencia es un mérito y no la norma,
país moralista sin moral,
de renovados y modernos caciques,
de eternos beneficiados,
país de soledades compartidas, todos vivimos disfrazados de lo que somos,
los líderes desfilando provocadores y sensuales en carrozas, todos,
Rajoy en tanga,
Pedro Sánchez con inmenso plumero,
Cayo Lara con camiseta tachada de Coca-Cola,
Pablo Iglesias con un póster de Monedero,
todos enamorados de sus cargos, sí, 
la política es un carnaval obsceno con música ensordecedora, mientras ansiosos esperamos el entierro de las raspas de la sardina en que han dejado a España y que anuncie el nacimiento del necesitado y deseado cambio de sardinas para todos. (Arturo González)


Fuente:




Decía el gran César Vallejo:


(...) desgraciadamente,

el dolor crece en el mundo a cada rato,

crece a treinta minutos por segundo, paso a paso,

y la naturaleza del dolor, es el dolor dos veces

y la condición del martirio, carnívora, voraz,

es el dolor dos veces

y la función de la yerba purísima, el dolor

dos veces

y el bien de ser, dolernos doblemente.

Jamás, hombres humanos,

hubo tanto dolor en el pecho, en la solapa, en la cartera,

en el vaso, en la carnicería, en la aritmética!

Jamás tanto cariño doloroso,

jamás tan cerca arremetió lo lejos,

jamás el fuego nunca

jugó mejor su rol de frío muerto!

Jamás, señor ministro de salud, fue la salud

más mortal

y la migraña extrajo tanta frente de la frente!

Y el mueble tuvo en su cajón, dolor,

el corazón, en su cajón, dolor,

la lagartija, en su cajón, dolor.

viernes, 13 de febrero de 2015

CÉSAR VALLEJO - ¡DULZURA POR DULZURA CORAZONA!


"Subes centelleante de labios y de ojeras!
Por tus venas subo, como un can herido
que busca el refugio de blandas aceras"



Pal C. Molnar (1894–1981, pintor húngaro)

Dulzura a gajos

¡Dulzura por dulzura corazona!
¡Dulzura a gajos, eras de vista,
esos abiertos días, cuando monté por árboles caídos!
Así por tu paloma palomita,
por tu oración pasiva,
andando entre tu sombra y el gran tesón corpóreo de tu sombra.

Debajo de ti y yo,
tú y yo, sinceramente,
tu candado ahogándose de llaves,
yo ascendiendo y sudando
y haciendo lo infinito entre tus muslos.
(El hotelero es una bestia,
sus dientes, admirables; yo controlo
el orden pálido de mi alma:
señor, allá distante, paso paso, adiós, señor)

Mucho pienso en todo esto conmovido, perduroso
y pongo tu paloma a la altura de tu vuelo
y, cojeando de dicha, a veces,
repósome a la sombra de ese árbol arrastrado.

Costilla de mi cosa,
dulzura que tú tapas sonriendo con tu mano;
tu traje negro que se habrá acabado,
amada, amada en masa,
¡qué unido a tu rodilla enferma!

Simple ahora te veo, te comprendo avergonzado
en Letonia, Alemania, Rusia, Bélgica, tu ausente,
tu portátil ausente,
hombre convulso de la mujer temblando entre sus vínculos.

¡Amada en la figura de tu cola irreparable,
amada que yo amara con fósforos floridos,
quand on a la vie et la jeunesse,
c'est déjà tellement!

Cuando ya no haya espacio
entre tu grandeza y mi postrer proyecto,
amada,
volveré a tu media, has de besarme,
bajando por tu media repetida,
tu portátil ausente, dile así.



***

Comunión

Linda Regia! Tus venas son fermentos
de mi no ser antiguo y del champaña
negro de mi vivir!

tu cabello es la ignota raicilla
del árbol de mi vid.
tu cabello es la hilacha de una mitra
de ensueño que perdí!

Tu cuerpo es la espumante escaramuza
de un rosado Jordán;
y ondea, como un látigo beatífico
que humillara a la víbora del mal!

Tus brazos dan la sed de lo infinito,
con sus castas hespérides de luz,
cual dos blancos caminos redentores,
dos arranques murientes de una cruz.
Y están plasmados en la sangre invicta
de mi imposible azul!



César Vallejo


domingo, 8 de febrero de 2015

DOS POEMAS DE ALFONSINA STORNI

"Porque mi alma es toda fantástica,
viajera,
y la envuelve una nube de locura ligera .."

Henri Manguin - 1918

Viaje finido

¿Qué hacen tus ojos largos de mirarme?
¿Qué hace tu lengua, de llamarme, larga?
¿Qué hacen tus manos largas de tenderse
hasta mis llamas?

¿Qué hace tu sombra larga tras mi sombra?
¿Por qué rondas mi casa?
En el beso de ayer hice mi viaje.
Conozco tu alma.

¿Para qué más? He terminado el viaje.
Tus catacumbas inundadas de aguas
muertas, oscuras, cenagosas, fueron
con mis manos palpadas.

Tus manos ni se acerquen a las mías,
apártame tus ojos, tus palabras,
los mohos de tus zócalos secaron
raíces de mis plantas.

Odio tus ojos largos.
Odio tus manos largas.
Odio tus catacumbas
llenas de agua.

La caricia perdida

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará, rodará.

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire quien teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás?

Alfonsina Storni




jueves, 5 de febrero de 2015

PABLO NERUDA - CUÁNTAS VECES, AMOR, TE AMÉ SIN VERTE Y TAL VEZ SIN RECUERDO

Robert Henri


Cuántas veces, amor, te amé sin verte y tal vez sin recuerdo,
sin reconocer tu mirada, sin mirarte, centaura,
en regiones contrarias, en un mediodía quemante:
eras sólo el aroma de los cereales que amo.

Tal vez te vi, te supuse al pasar levantando una copa
en Angola, a la luz de la luna de Junio,
o eras tú la cintura de aquella guitarra
que toqué en las tinieblas y sonó como el mar desmedido.

Te amé sin que yo lo supiera, y busqué tu memoria.
En las casas vacías entré con linterna a robar tu retrato.
Pero yo ya sabía cómo era. De pronto

Mientras ibas conmigo te toqué y se detuvo mi vida:
frente a mis ojos estabas, reinándome, y reinas.
Como hoguera en los bosques el fuego es tu reino.


Pablo Neruda


OLAF HAJEK Y SU MARAVILLOSO MUNDO IMAGINARIO



"El hombre imaginario
vive en una mansión imaginaria
rodeada de árboles imaginarios
a la orilla de un río imaginario

De los muros que son imaginarios
penden antiguos cuadros imaginarios
irreparables grietas imaginarias
que representan hechos imaginarios
ocurridos en mundos imaginarios
en lugares y tiempos imaginarios (..)


Y en las noches de luna imaginaria
sueña con la mujer imaginaria
que le brindó su amor imaginario
vuelve a sentir ese mismo dolor
ese mismo placer imaginario
y vuelve a palpitar
el corazón del hombre imaginario"


Nicanor Parra




Olaf Hajek es un célebre ilustrador alemán con sede en Berlín. Pintor, diseñador, artista y autor, utiliza la mitología y la cultura popular para mostrarnos una impactante mezcla entre imaginación y realidad, aderezada con insinuaciones o guiños a nuestras creencias e historia.










"por un minuto de vida breve
única de ojos abiertos
por un minuto de ver
en el cerebro flores pequeñas
danzando como palabras en la boca de un mudo". A. Pizarnik


"has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó..". A. Pizarnik






Lo mas característico del artista, y precisamente lo que más nos gusta de él, son sus atrevidas combinaciones de color, sus texturas y la fuerza que transmiten sus realizaciones.

La naturaleza y los motivos florales son parte intrínseca de su estilo y se convierten en un hilo conductor entre todas sus obras.

















El trabajo de Hajek me recuerda y lleva hasta Frida Khalo, por colorido, temática e imaginación.

Descompone las fronteras entre la autenticidad y el pensamiento, el folklore sudamericano, africano, la mitología, la religión, la historia y la geografía.

























¡Qué maravilla el universo de Olaf Hajek!


Hacía tiempo que tenía ganas de traerlo a mi rincón. Me inspiran y motivan sus flores, sus pájaros, todas esas cabezas pobladas de ternura e imaginación. Un verdadero delirio y deleite para nuestros sentidos, una no puede quedarse como si nada observando estas ilustraciones y pinturas. Espero lo disfruten tanto como yo.



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