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sábado, 14 de octubre de 2017

MARISA PEÑA - 4 POEMAS QUE NOS REMUEVE LA CONCIENCIA


"Hay que empezar otra vez a 
luchar por abajo, por los cimientos"






“Nada nos queda ya,
excepto la costumbre,
y un camino directo a la tristeza”



"Hoy quisiera que alguien me salvara,
un héroe de la vida cotidiana,
un miliciano de las cosas sencillas,
un joven corazón sin cicatrices,
un amigo sin más,
un asidero, donde colgar mis miedos y mis penas.

Hoy quisiera que alguien sostuviera
entre sus manos fuertes y valientes,
toda mi cobardía hecha pedazos,
y me dijera ven, sencillamente,
sin aspavientos, sin falsos halagos,
empujando mi ánimo maltrecho
más allá de los versos,
de los libros inéditos,
de las palabras huecas.

Hoy quisiera que alguien me arrastrara
fuera de este refugio en el que habito,
me ayudara a limpiar las telarañas,
a colgar de una cuerda lo que ha de ser lavado:
las sábanas gastadas,
la tristeza baldía,
la yerma soledad de las derrotas…



Y después de tenderlo todo al viento,
me ofreciera su hombro solidario
donde apoyar mi frágil entereza,
mi decepción vestida de domingo,
para poder, de nuevo, caminar.."



***



"Busqué entre los rescoldos
de una cama deshecha,
de unos zapatos viejos,
de una camisa usada.

Busqué entre las palabras
que se tragó el silencio,
entre la luz herida de la aurora,
entre la soledad de mis mañanas.

Busqué en las calles,
en los pasillos,
en los portales,
en la sonrisas,
en los relojes ,
y en la tristeza de los calendarios.
Busqué en todos los adverbios…
y en algunas preposiciones.

Lo busqué donde no podía ser encontrado,
y lo perdí, definitivamente…"



***



"Cierro mis puertas
afianzo los cerrojos,
me parapeto,
protejo mi entereza.
No entrará más la luz en mis dominios
la oscuridad extenderá su manto-
túnica oscura sobre mi derrota-.
¿Me habéis oído todos?
¿Los del sur, los del norte
los de todos los puntos cardinales?
No vengáis más.
No encontraréis cobijo
en este cuerpo que no tiene brazos,
en este rostro que no tiene boca,
en estas cuencas que no tienen ojos,
en estos ojos que no tienen llanto.."


***



"Mientras me quede voz
hablaré de los muertos
tan quietos, tan callados,
tan molestos.

Mientras me quede voz
hablaré de sus sueños,
de todas las traiciones,
de todos los silencios,
de los huesos sin nombre
esperando el regreso,
de su entrega absoluta,
de su dolor de invierno.

Mientras me quede voz
no han de callar mis muertos.."


***



“Necesitamos autores comprometidos, lúcidos y con el don de la palabra y de la técnica, con un espíritu crítico y un alma libre, capaces de emocionarnos, removernos, conmovernos, indignarnos, calarnos hasta los huesos”.





(Fotografías de Anke Merzbach)


Fuentes

https://fragmentsdevida.wordpress.com/2013/10/03/poemas-existenciales-de-marisa-pena/


http://enredandopalabras.es/blog/enredandopalabras/


http://www.cronicapopular.es/2013/10/marisa-de-la-pena-poeta-hay-que-empezar-otra-vez-a-luchar-por-abajo-por-los-cimientos/



FERNANDO PESSOA - CAPÍTULO 74 DEL LIBRO DEL DESASOSIEGO




"Examen de conciencia" [74] del libro del desasosiego.




"Vivir la vida en sueños y en falso es también vivir. Renunciar es también hacer algo. Soñar es confesar la necesidad de vivir, sustituyendo la vida real por la irreal, y de esta manera es una compensación de la inalienabilidad del querer vivir. 

¿Qué es esto, a fin de cuentas, sino la búsqueda de la felicidad? ¿Es que alguien busca algo distinto? 

El devaneo continuo, el análisis interrumpido ¿me dan algo esencialmente diferente de lo que la vida me daría? 

Al separarme de los hombres no me encontré, ni […] 

Este libro es sólo un estado del alma, analizado desde todos los ángulos, recorrido en todas las direcciones. 
¿Algo nuevo, al menos, me granjeó tal actitud? Ni siquiera ese consuelo me acerca a mí. 
Ya todo estaba en Heráclito y en el Eclesiastés: "la vida es el juguete de un niño en la arena… Vanidad y pobreza de espíritu…"

Y en el pobre Job, en una sola frase: "mi alma está cansada de mi vida". 

Me escucho soñar. Me mezo con el sonido de mis imágenes… Me deletreo en recónditas melodías […] 

¡El sonido de una frase imaginada equivale a tantos gestos! ¡Consuela de tantas cosas una simple metáfora! 

Me escucho. Son ceremonias mías. Cortejos. Lentejuelas en mi hastío. Bailes de máscaras. Asisto a mi alma, deslumbrado. Caleidoscopio de fragmentadas secuencias, de […] 

Fasto de las sensaciones demasiado vívidas. Lechos regios en castillos desiertos, joyas de muertas princesas por saeteras de castillos y entrevistos senderos. 

Vendrán sin duda las honras y el poderío para los más felices, habrá desfiles en los exilios… Orquestas adormecidas, hilos de […] bordando sedas… 

En Pascal: En Vigny: en ti […] En Amiel, tan completamente en Amiel: (ciertas frases). En Verlaine, en los simbolistas: Tanto enfermo en mí. Ni el privilegio de una pequeña originalidad enfermiza.

Hago lo que tantos antes de mí hicieron. Sufro por lo que es ya tan [?] viejo sufrir. 

¿Para qué pensar estas cosas que ya tantos pensaron y sufrieron? 

Y sin embrago, sí, algo nuevo he traído. Pero no soy responsable de eso. Vino de la Noche y brilla en mí como una estrella. Mi esfuerzo ni lo trajo ni lo apagó. Soy el puente entre dos misterios sin saber cómo me hicieron…"


***

[...] Pessoa lo dejó ahí, sin explicar.







[174] “Hay metáforas que son más reales que la gente que camina en la calle. (…) tanto me habitué a sentir lo falso como verdadero, lo tan nítidamente soñado como visto, que perdí el don de la distinción humana, falsa, creo, entre la verdad y la mentira.”



viernes, 13 de octubre de 2017

CHARLES BUKOWSKI - LOS PERROS TIENEN PULGAS, LAS PERSONAS TIENEN PROBLEMAS




TODO

Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

Pero quizás necesitan
lluvia
zapatos no
pero un lugar donde
caminar
cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.


O nos dicen:
espacio y un lugar para
volar,
da igual
los muertos no me
necesitan
ni los
vivos
pero quizás los muertos se necesitan
unos a otros.


En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros necesitamos
y
necesitamos tanto
si solo supiéramos
qué es
probablemente
es todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo
o moriremos
porque no
lo conseguimos.

Espero que
cuando yo esté muerto
comprendáis
que conseguí
tanto como pude.


"Casi siempre lo mejor de la vida consiste en no hacer nada en absoluto, en pasar el tiempo reflexionando, rumiando todo ello. Quiero decir pongamos que alguien comprende que todo es un absurdo, entonces no puede ser tan absurdo porque uno es consciente de que es un absurdo y la consciencia de ello es lo que le otorga sentido. ¿Me entienden? Es un pesimismo optimista"



lunes, 9 de octubre de 2017

ANAÏS NIN, una mujer que desafió al tiempo y que se llamaba a sí misma neurótica..





Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. 

A establecer relaciones ordinarias. 

Necesito el éxtasis. 

Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. 

No me adaptaré de mi mundo. 

Me adapto a mí misma.







Siempre hubo en mí, al menos, dos mujeres, una mujer desesperada y perpleja que siente que se está ahogando y otra que salta a la acción, como si fuera un escenario, disimulando sus verdaderas emociones porque ellas son la debilidad, la impotencia, la desesperación y presenta al mundo sólo una sonrisa, ímpetu, curiosidad, entusiasmo, interés.






Yo, con un instinto profundo, elijo un hombre que provoca mi fuerza, que ejerce demandas enormes sobre mí, que no duda de mi coraje ni mi rudeza, que tiene coraje de tratarme como una mujer.








Diarios (fragmento)


" Me fui a mi cuarto, envenenada.
Soplaba incesante el mistral, seco y cálido.
Así llevaba días, desde que llegué.
Destrozaba mis nervios. No pensé en nada.
Me sentía dividida, esa división me mataba,
la lucha por sentir la alegría, una alegría inalcanzable.
La irrealidad opresiva.
De nuevo la vida retrocediendo, eludiéndome.
Tenía al hombre que amaba en mis pensamientos;
lo tenía en mis brazos, en mi cuerpo.
El hombre que busqué por todo el mundo,
que marcó mi niñez y me perseguía.
Había amado fragmentos de él en otros hombres:
la brillantez de John, la compasión de Allendy,
las abstracciones de Artaud, la fuerza creativa
y el dinamismo de Henry.
¡Y el todo estaba allí, tan bello de cara
y cuerpo, tan ardiente, con una mayor fuerza,
todo unificado, sintetizado, más brillante,
más abstracto, con mayor fuerza y sensualidad!.
Este amor de hombre, por las semejanzas entre nosotros,
por la relación de sangre, atrofiaba mi alegría.
Y de este modo, la vida hacía conmigo su viejo
truco de disolución, de pérdida de lo palpable,
de lo normal. Soplaba el viento mistral y
se destruían las formas y los sabores.
El esperma era un veneno,
... un amor que era veneno. "








DESVARÍO, DELIRIO, LOCURA, QUIMERA, SUEÑO....